Fig | Poppy Lamour

„Ah, Sie sind Deutsche“, sagte er mit leichtem Akzent. „Bitte, bleiben Sie einen Moment so stehen. Das ist perfekt.“
Fey tat ihm den Gefallen. Sie wurde nicht oft fotografiert. Von ihr war auch noch nie ein Portrait gemalt worden. Als sie sich damals gegenseitig im Unterricht zeichnen sollten, hatte Malte nur eine formvollendete Feige zu Papier gebracht, die das Komikzentrum von Frau Luhmann getroffen hatte. Zwischen all den Portraits hing am Ende die Feige, und alle waren sich einig gewesen, dass Fey am besten getroffen wurde, ohne dass Malte sie auch nur einmal angesehen hatte.
Nun stand sie da – vor einem Fremden, der sie als Motiv gewählt hatte – ließ den Wind mit den langen, braunen Haaren und dem Kleid spielen, hielt den Hut fest und sah zum Horizont. Wie gerne sie dorthin gesegelt wäre, um herauszufinden, wie die Küste aus der Ferne aussah.
„Merci“, sagte der Fremde und kam auf sie zu. „Sie waren das, was diesem Bild noch fehlte.“
Fey wollte lachen, weil es in ihren Ohren wie ein blöder Scherz klang. Doch er zeigte ihr die Aufnahme auf dem kleinen Display. Das Bild war wundervoll. Der Mann hatte die unruhige See mit ihrer rauen Schönheit eingefangen. Die Wolken sahen aus, als würden sie sich bewegen, und das Licht der untergehenden Sonne spiegelte sich auf dem Wasser. Dank dieses Fotos würde sie für immer hier stehen. Auch wenn ihr Gesicht abgewandt war, erkannte sie sich wieder.
„Das ist wunderschön“, sagte sie und sah den Mann an. Er war so, wie man sich einen Franzosen vorstellte: Lebensfreude in den funkelnden Augen, tiefe Falten, die durch eine lebendige Mimik entstanden waren, ein Dreitagebart und wirre, etwas zu lange Haare. Vielleicht Ende dreißig. Sein weißes Hemd stand halb offen und gewährte einen kleinen Einblick auf seine behaarte Brust. So braun, wie er war, musste er viel Zeit in der Sonne verbringen, um Landschaften oder fremde Frauen zu fotografieren.
„Sie sind wunderschön“, sagte er geradeheraus, was Fey verlegen zur Seite schauen ließ. Männer nannten sie nicht schön oder fanden sie interessant. Sie war eher zuverlässig. Jemand, mit dem man Kinder bekam, und der sich dann um Haus und Heim kümmerte. Nur dass Fey nicht zur Hausfrau taugte, und sie wollte Kinder nur mit einem Mann, der auch gerne Vater wäre.
„Mein Name ist Yanis“, sagte er und streckte ihr eine Hand entgegen.
„Fey“, erwiderte sie höflich und schlug ein.
„Oh, das bedeutet Fee. Was für ein passender Name für Sie.“
„Meine Freunde nennen mich Feige“, sagte sie unbedacht, weil er sie verlegen machte.
„Wie die Frucht?“, hakte er skeptisch nach.
Fey nickte nur. Es ergab keinen Sinn, einem Fremden die ganze Geschichte zu erzählen.
„Nun, sollten wir jemals Freunde werden, bitte ich um Entschuldigung, wenn ich mir erlaube, Sie niemals so zu nennen.“
Das war wohl das Netteste, das ein Mann je zu ihr gesagt hatte.
„Es wird gleich regnen und ungemütlich werden. Sie sollten nicht mehr lange hier draußen bleiben.“
Fey sah sich zum Weg um, den sie gekommen war. Irgendwo weit dort hinten lag das Ferienhaus, wo ihre Freundinnen sich mit ihren Partnern vergnügten und sicher langsam Hunger bekamen, wodurch sie bemerken würden, dass sie nicht da war. Laut Plan war Fey mit dem Kochen dran. „Regen macht mir nichts“, sagte sie und schlang die Arme um sich.
„Geht es Ihnen gut?“
Nein, es ging ihr nicht gut. Sie war nur die dumme Nuss, die mitkommen durfte, weil sie einen Dacia Logan besaß, in den fünf Leute und ordentlich Gepäck reinpassten, die den anderen beim Knutschen zusehen musste und die von vorn bis hinten nicht in diese Gruppe passte. Sich zu dieser Reise überreden zu lassen, war ein Fehler gewesen, der sich nun noch eine Woche in die Länge ziehen würde. Es fiel ihr schwer, ein Lächeln zustande zu bringen oder etwas zu antworten.
„Bon“, sagte der Mann und grinste sie aufmunternd an. Etwas Warmes lag in seinem Blick, das irgendwie eine Verbindung schuf. „Das dort ist mein Haus.“ Er deutete auf eines der größeren Gebäude direkt an der Küste. „Ich muss jetzt arbeiten, aber sollten Sie Schutz vor dem Unwetter suchen oder etwas brauchen, kommen Sie einfach. Meine Tür steht Ihnen offen.“